Lezione di Romeo e Giulietta in una classe di adolescenti. E una frase che mi ha fatto ripensare al romanticismo della mia generazione
(David Benedetti – *) «Prof, si fidi di me: i ragazzi si cambiano, ma la famiglia no!»
La frase è arrivata in classe mentre parlavamo di Romeo e Giulietta. Non ricordo se sia stata pronunciata con la sicurezza di chi ha già capito tutto della vita o con la leggerezza di chi vuole strappare un sorriso ai compagni. Ricordo, però, che mi ha colpito.
Perché dentro quelle poche parole c’era una risposta molto chiara a una domanda che accompagna da secoli la storia dei due amanti di Verona: quanto siamo disposti a sacrificare per amore?
Romeo e Giulietta, nella nostra immaginazione, sono il simbolo del sentimento assoluto. Due giovani che sfidano le famiglie, le convenzioni, l’odio ereditato dagli adulti. Due ragazzi che sembrano dirci che, quando si ama davvero, non si può accettare che qualcun altro decida al posto nostro.
È un’idea dell’amore nella quale, almeno in parte, mi riconosco. Appartengo a una generazione cresciuta anche con il mito della passione capace di cambiare tutto, con la convinzione che per la persona amata si potesse sfidare il mondo. Non necessariamente perché si desiderasse soffrire, ma perché l’amore sembrava meritare il rischio, il coraggio, perfino la disobbedienza.
E poi arrivano gli adolescenti di oggi, ascoltano la storia di Shakespeare e, quando si tratta di immaginare che cosa sarebbero disposti a sacrificare per un grande amore, mostrano molte più riserve. La famiglia, dicono, viene prima. È un legame da proteggere. Una relazione sentimentale può finire, una persona può uscire dalla nostra vita; la famiglia, invece, rappresenta qualcosa di più stabile, qualcosa che non dovrebbe essere messo in discussione per dimostrare la forza di un sentimento.
«Prof, si fidi di me: i ragazzi si cambiano, ma la famiglia no!»
In quella frase c’è forse un po’ di disincanto, forse una buona dose di pragmatismo adolescenziale. Ma c’è anche una domanda che riguarda noi adulti: siamo sicuri che la grandezza di un amore si misuri dalla quantità di cose a cui siamo disposti a rinunciare?
Per molto tempo il romanticismo ci ha raccontato che l’amore autentico è quello che supera ogni ostacolo. Più è difficile, più sembra intenso; più richiede sacrifici, più appare degno di essere vissuto. Romeo e Giulietta sono diventati l’emblema di questa promessa: l’amore come sfida al mondo, come scelta che non ammette compromessi.
Ma Shakespeare racconta anche le conseguenze di un mondo incapace di ascoltare. Racconta famiglie prigioniere dell’odio, adulti che non riescono a interrompere una faida, giovani ai quali non viene concesso uno spazio sufficiente per scegliere liberamente. La tragedia non è soltanto quella di due innamorati: è anche quella di una comunità che non sa trovare una via d’uscita dal conflitto.
E allora la battuta della mia studentessa assume un significato diverso. Forse non sta dicendo che l’amore conta poco. Forse sta dicendo che non dovrebbe chiedere di mettere a repentaglio tutto il resto. Che non è necessario distruggere un legame per dimostrare la forza di un altro. Che la persona amata può essere importante senza diventare l’unica persona importante.
Mi sono chiesto se questi ragazzi abbiano perso qualcosa del romanticismo della mia generazione. Quella disponibilità a sfidare tutti per amore, quella fiducia nell’idea che un incontro possa cambiare il corso della vita.
Ma forse la domanda va rivolta anche a noi. Perché una cosa è avere il coraggio di difendere un amore contro i pregiudizi e le imposizioni degli altri; un’altra è credere che, per essere autentico, quell’amore debba necessariamente costringerci a perdere tutto.
Non vorrei che i ragazzi smettessero di sognare grandi amori. Non vorrei che la prudenza diventasse paura, né che la consapevolezza dei rischi impedisse loro di mettersi in gioco. Ma non vorrei nemmeno insegnare loro, attraverso Shakespeare, che soffrire sia una prova d’amore, che rinunciare a tutto sia una dimostrazione di fedeltà, che la passione debba necessariamente trasformarsi in una lotta contro il mondo.
Forse il compito della letteratura è proprio questo: non consegnarci modelli da imitare, ma offrirci storie nelle quali riconoscere le nostre convinzioni e, qualche volta, metterle in discussione. Quel giorno pensavo di insegnare Romeo e Giulietta. Mi sono ritrovato ad ascoltare un adolescente che, con una battuta, mi invitava a guardare l’amore da un’altra prospettiva.
Non so se i ragazzi di oggi siano meno romantici di noi. So che quella frase mi ha costretto a fermarmi. E che, da allora, la domanda non è più soltanto quanto siamo disposti a sacrificare per amore, ma perché abbiamo imparato a considerare il sacrificio una delle sue prove più importanti. Forse Romeo e Giulietta hanno ancora molto da insegnarci. Ma forse anche i ragazzi, a volte, hanno qualcosa da insegnare a Romeo e Giulietta.
E a noi che continuiamo a raccontarli.
*insegnante liceo scientifico
